Ich habe immer geglaubt, dass ich ein einfaches und ehrliches Leben geführt habe.
Meine Mutter Nancy hat mich mit klaren Regeln erzogen: Halte deine Veranda sauber, sage die Wahrheit und lass niemals Geheimnisse dort wachsen, wo sie nicht hingehören.
Fast mein ganzes Leben lang glaubte ich, diese Regeln perfekt befolgt zu haben.
Mein Name ist Tanya. Ich bin 38 Jahre alt, mit einem wundervollen Mann namens Richie verheiratet und Mutter von zwei Töchtern, die zwischen Müslischüsseln und Lachen für Chaos im Haus sorgen.
Wir leben in einem ruhigen Vorort, wo scheinbar nie etwas Dramatisches passiert.
Unsere größten Nachbarschaftsstreitigkeiten drehen sich meist um den Hund, der die Blumen von jemandem verscheucht hat, oder das Kind, das sein Fahrrad in der Einfahrt stehen gelassen hat.
Herr Whitmore wohnte direkt nebenan.
Als wir in unser Haus zogen, war er schon da. Ich erinnere mich, wie er Richie eines Tages erzählte, dass er schon fast dreißig Jahre in dieser kleinen Wohnung lebte.
Er lebte allein.
Keine Familienbesuche. Keine lauten Partys. In ihrer Einfahrt hält nie ein Auto.
Aber er war immer freundlich.
Wenn er sah, dass ich mit meinem Studium zu kämpfen hatte, näherte er sich mir diskret und trug die schweren Taschen hinein.
