Die Musik war im privaten Club in San Pedro Garza García so laut, dass die Wände vom Bass zu atmen schienen.
Champagnerflaschen beschlugen den VIP-Tisch. Neonlichter glitten über schwarze Ledersofas. Gelächter hallte von einer Ecke zur anderen. Der ganze Raum roch nach teurem Parfüm, Tabakrauch, Mezcal und den typischen Fehlentscheidungen reicher Männer, die sich in ihrer vermeintlichen Unantastbarkeit wiegen.
Und Mateo saß wie ein König im Mittelpunkt des Geschehens.
Sein Jackett war offen. Seine Krawatte fehlte. Sein Glas war nie leer. Valeria, seine Geliebte, schmiegte sich an ihn, eine ihrer gepflegten Hände ruhte auf seiner Brust, und lächelte, wie Frauen lächeln, wenn sie wissen, dass ein Mann versucht, alle zu beeindrucken – nur nicht die eine Person, die ihm wirklich wichtig ist.
Um ihn herum erhoben seine Freunde immer wieder ihre Gläser, schmeichelten seinem Ego und lachten über alles, was er sagte, übertrieben laut.
Dann leuchtete sein Handy auf dem Tisch auf.
Gattin.
Wieder.
Es war der zehnte Anruf in weniger als dreißig Minuten.
Valeria seufzte dramatisch und beugte sich näher zu ihm, ihre Lippen streiften sein Ohr. „Willst du wirklich nicht rangehen? Sie ruft schon die ganze Nacht an. Dieser Klingelton ruiniert die Stimmung.“
Mateo blickte auf den Bildschirm hinunter und lachte.
Nicht nervös. Nicht schuldig.
Kalt.
Unvorsichtig.
„Lass sie in Ruhe“, sagte er und nahm einen weiteren Schluck. „Sie ist eine Drama-Queen.“
Die Männer um ihn herum kicherten.
Mateo lehnte sich tiefer in die Couch zurück, völlig entspannt, völlig überzeugt davon, dass die Welt auch morgen noch auf ihn warten würde.
„Du weißt ja, wie Frauen in der Schwangerschaft sind“, sagte er. „Alles wird zur Krise. Wahrscheinlich will sie um Mitternacht Tacos oder dass ich nach Hause komme und ihr die geschwollenen Füße massiere.“
Valeria grinste. „So bedürftig.“
Mateo nahm das Telefon, wies den Anruf ab, schaltete es in den Flugmodus und warf es achtlos auf die Couch.
Dann legte er seinen Arm fester um Valerias Taille und hob sein Glas hoch.
„Auf meine letzte Nacht in Freiheit, bevor ich Vater werde.“
Alle jubelten.
Niemand in diesem Raum ahnte, dass mehrere Kilometer entfernt, in einer stillen Villa im exklusivsten Viertel der Stadt, seine Frau am Fuße einer Marmortreppe lag und um ihr Leben kämpfte.
Camila war im achten Monat schwanger.
Sie war nur aufgestanden, um sich ein Glas Wasser zu holen.
Ein schwindelerregender Schritt.
Eine Hand verfehlte das Geländer.
Ein heftiger Sturz, der das gesamte Treppenhaus in einen verschwommenen Fleck aus weißem Stein, Schmerz und Panik verwandelte.
Nun saß sie im Nachthemd auf dem kalten Boden, das Haar halb ins Gesicht gekuschelt, ein Pantoffel fehlte, ihr Handy war in ihrer zitternden Hand zerbrochen.
Ihr Körper schmerzte an Stellen, die sie nicht einmal benennen konnte. Brutale Schmerzwellen durchfuhren ihren Unterleib. Ihr Baby, das sich sonst immer regelmäßig bewegt hatte, bewegte sich jetzt seltsam – zuckte und verharrte dann für furchtbare Sekunden, die sich endlos anfühlten.
„Mateo…“, flüsterte sie, kaum fähig zu atmen.
Sie drückte auf Anruf.
Abgelehnt.
Sie rief erneut an.
Voicemail.
Wieder.
Wieder.
Wieder.
Jeder fehlgeschlagene Anruf fühlte sich weniger wie Vernachlässigung an, sondern eher wie ein verhängtes Urteil.
Tränen traten ihr in die Haare, als sie sich mühsam über den polierten Boden schleppte, doch der Schmerz durchfuhr sie so heftig, dass sie aufschrie und beinahe das Bewusstsein verlor.
Das Herrenhaus um sie herum war riesig. Wunderschön. Teuer. Leer.
Die Mauern waren hoch. Die Fenster waren verriegelt. Das Personal war übers Wochenende freigestellt worden, da Mateo seine Privatsphäre wünschte. Selbst das Sicherheitstor war gemäß Nachtprotokoll verschlossen. Kein Krankenwagen konnte einfahren, es sei denn, jemand öffnete es von innen oder per Fernsteuerung.
Und Mateo antwortete nicht.
Camila lag zitternd da und verstand etwas, was keine Ehefrau jemals verstehen sollte.
Sie könnte in dem Haus sterben, das er gekauft hatte, um andere Leute zu beeindrucken.
Allein.
Sie flehte den Mann an, der sie verlassen hatte.
Mit tauben Fingern entsperrte sie erneut ihr Handy. Ihr wurde schwindelig. Ihre Atmung wurde flacher. Unterhalb ihrer Hüfte breitete sich ein dunkler, langsamer Blutfleck aus, der ihr Herz noch heftiger schlagen ließ.
Sie öffnete ihre Kontakte.
Namen unkenntlich gemacht.
Dann rückte ein Name in den Fokus.
Alejandro.
Mateos ehemaliger bester Freund.
Der Mann, den Mateo mehr hasste als jeden anderen auf der Welt.
Der Mann, den er einst Bruder genannt hatte, bis Alejandro reicher, angesehener, disziplinierter und unkontrollierbar wurde.
Der Mann, mit dem Mateo Camila verboten hatte, jemals wieder zu sprechen, weil Mateo es nicht ertragen konnte, in der Nähe von jemandem zu sein, der ihn durchschaute.
Ihr Daumen schwebte einen halben Augenblick lang.
Dann drückte sie auf Anrufen.
Es klingelte einmal.
„Camila?“, antwortete eine tiefe Stimme, sofort hellwach. „Was ist passiert? Es ist mitten in der Nacht.“
„Alejandro…“, schluchzte sie, das Wort blieb ihr im Hals stecken. „Ich bin gefallen… die Treppe hinunter… da ist Blut… bitte hilf mir… Mateo antwortet nicht… das Baby…“
Die Stille in der Leitung dauerte weniger als eine Sekunde.
Dann veränderte sich seine Stimme.
Nicht verwirrt.
Nicht schläfrig.
Verängstigt.
„CAMILA, hör mir zu. Bleib bei mir. Ich komme sofort.“ Sie hörte Geräusche, Türen öffneten sich, Männer riefen im Hintergrund. „Ich hole mein Ärzteteam. Du musst weiterreden. Hörst du mich? Schließ nicht die Augen. Sag mir, wo du im Haus bist.“
„Im Foyer…“, flüsterte sie. „Ich kann nicht… ich kann nichts fühlen…“
„Du schaffst das. Bleib bei mir. Leg deine Hand auf das Baby, wenn du kannst. Atme weiter. Ich bin in sechs Minuten da.“
Sechs Minuten.
Es klang unmöglich.
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